La poesía
es la poesía,
pon un pie primero,
el verbo después
te dirá que hacer.
Es vida la vida
en el poema y la palabra,
como en el fondo de una taza
el destino y el olvido,
nace en una esquina
de la mesa o de la calle.
Rolando Gabrielli©2009
Caminaba este domingo por Calle 50,
una de las principales arterias de ciudad de Panamá y de pronto
más de un centenar de ciclistas llenaron la avenida como un manchón
de ruedas en velocidad. Me quedé inmóvil, en silencio,
a la espera de su paso para continuar mi camino hacia un Mall de la
ciudad, haciendo hora porque White estaba en el veterinario bañándose
y examinándose un párpado algo inflamado.
Los domingos son espléndidos porque el tráfico vehicular
disminuye de manera agradable y se puede manejar frente a la brisa del
mar, de cara al sol o la lluvia, con mucha tranquilidad. La ciudad se
hace amigable y el paisaje se deja apreciar. Los ciclistas estaban en
un circuito, el Tour de Panamá. Y en una esquina viendo este
pelotón buscando una presea, esforzándose por alcanzar
y llegar a la Meta, dejé pasar el tiempo.
La media mañana escarbaba con
el sol la espalda y el pecho de los que estábamos pisando o corriendo
por el asfalto. El sol literalmente hablando picaba. Y de pronto se
me acercó un hombre humilde, con una bolsa de plástico,
golpeado por la vida, humillado por el tiempo, sacudido por la vida.
Se detuvo y comenzó a recitar un poema, indudablemente era La
Casada Infiel de Federico García Lorca. Le completé
unos versos y seguidamente me dijo, que en sus tiempos escribía
poesía y cuento, que lo había hecho en varias fiestas
nacionales. Me detuve en sus ojos, golpeados por el sol, acuosos, pequeños
y en sus manos que reflejaban su pobreza y abandono.
Él siguió hablando de Federico García Lorca: ‘mataron
a un genio, lo asesinaron, era el jardín que hacía crecer
la poesía’. Un artista, me dijo, y cómo es posible
que lo asesinaran, se interrogaba. ¿Qué les hizo Federico?,
volvió a preguntarse. Yo le miraba y el repetía el sitio,
Víznar, Víznar, el nombre del lugar donde calló
asesinado el poeta granadino, el duende de España. Mientras hablaba
de García Lorca, la poesía, Franco como un perro rabioso,
me hizo repasar mis largas y adolescentes lecturas del Poeta en
Nueva York, del Romancero Gitano, la tragedia de España.
La fe, el vicio de los poetas por la vida y la poesía. Tantas
cosas estaban sucediendo en esta esquina en la voz de un vagabundo apasionado
por la poesía y la vida. Pensé en la influencia de García
Lorca en el primer Nicanor Parra, en una manera vital de ver la vida,
en su espíritu gitano de fiesta, la alegría del genial
andaluz, su amistad con Neruda, viaje a Buenos Aires, el teatro garcíalorquiano,
todo lo que nos había dejado su espíritu creativo.
Por estos días España busca reencontrarse con la memoria
y es posible se exhumen las osamentas de García Lorca para saber
cómo fue su muerte finalmente. Los poetas vivos del mundo, la
gente decente de España, esperamos una respuesta. La memoria
de la memoria, es la vida de los pueblos.
El hombre miraba con respeto la vida
y el día que se le había asignado esa mañana. De
pronto le dije, no soy español, sino chileno. La Mistral, me
respondió, tengo un libro de ella. Tala, le dije, como
sabe que tengo ese. Una intuición. Sí, es el que tengo
y lo guardo como un tesoro. Neruda, repitió, Chile, un país
de poetas. El vagabundo de pie frente al sol de Panamá alegaba
en favor de la poesía, él que sólo le quedaba su
vida errante por las calles que no eran de su país. Viaje a Costa
Rica, me dijo, allí apreciarán su arte, repitió
cuando supo mi nacionalidad y que escribía. Sus ojos estaban
totalmente acuosos y su mirada era de serena admiración y respeto
por el día que le tocaba vivir y estaba viviendo. Nada es por
azar, me dijo.
Habían dado muerte al jardín de España, repetía
el vagabundo en la equina, en una zona con grama verde, iluminada y
grandes casas y edificios rascacielos. Pensé en ese mal día
de García Lorca caminando hacia su sepultura, como millares de
otros desconocidos, después de España en Chile, Argentina,
Uruguay, Guatemala, Paraguay, Colombia, Nicaragua, El Salvador. La historia
se repetía con y sin nombre propio.
La poesía nos permite descubrir
la vida y la belleza. Ahora pienso en esos grandes festivales, maravillosos
espectáculos de la palabra, gente que cree aún en la poesía,
que buscan ser vanguardia, decir lo nuevo, avanzar en la punta de flecha.
Digo, me repito, no deben olvidar que detrás, dentro del fruto
de la palabra está el hombre. La poesía sigue siendo vida.
La poesía tiene voz propia, no requiere de intermediarios. La
poesía se inventa y reinventa, su escenario son todos los tiempos,
una manera de ver, vivir, sentir una época, el amor, la vida
en toda la extensión de la palabra. Hablar mal de la poesía,
de los poetas, entre los poetas, sobre los poetas, parece un arte indisoluble
del arte de la estupidez. Pero, se ejercita a diario, por pose, vicio,
costumbre, por joder o porque no tiene nada mejor que decirse o ya no
queda poesía. Si la poesía fuera un aborto de la naturaleza,
por compleja, difícil, (indi) diferente, no se insistiría
tanto con esa palabra mágica que se usa para diferenciar en algo
la rutina, de la ausencia de belleza, de la carencia de ese algo, cuando
se dice: esto es poético. La poesía está en la
poesía, en todo lo que no se ve y toca. La poesía no paga
publicidad para que la vean y conozcan. Es un ruido misterioso que el
silencio escucha. Mientras la poesía siga siendo la contraseña
de la literatura y una señal, nos mantendrá en estado
alerta a todos. La poesía está escrita. Sólo queda
repensarla. Apropiarse de su médula. Descubrir su nuevo fruto.
La poesía para algunos regímenes no es tan inocente, la
consideran su enemiga y la relegan al sótano del olvido. La llegan
hasta prohibir.
La poesía tiene sus propios recursos. Existe como un círculo,
se mueve en su propia espiral, sobrevive, cuando es verdadera, a la
tormenta del poder. La poesía respira por el reverso de la moneda.
Respira, donde no hay aire. Se crece en el desprecio y desdén.
El poema es un Manifiesto de sí mismo. Usted, amigo, querido
lector, internauta, lo interpreta. Encuentra su propio camino en esas
palabras.
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DATOS DEL AUTOR:
Rolando Gabrielli (Santiago de Chile, 1947).
Estudió Periodismo en la Universidad de Chile. Ejerció
hasta el 11 de septiembre de 1973 en su país. Fue Corresponsal
Extranjero en Colombia y Panamá (1975-79). Funcionario Internacional,
experto en la industria bananera, encargado de estrategias para los
ocho países de la región miembros de la UPEB, Editor de
la publicación científico-técnica y económica,
con circulación en 56 países, columnista de la revista
alemana D+C (1979-89). Escribe para varios periódicos panameños
como Analista Internacional y trabaja en el programa de la Unión
Europea-PNUD, Tips On Line, mercadeo de oportunidades empresariales
vía Internet. Asesor en estrategias empresariales, editor de
Suplementos especializados, ha trabajado y lo hace actualmente en marketing.
