La vecindad de la noche presagia los
tormentos.
La ira irrumpirá serpenteando pajonales
Y clavará sus colmillos en tu cuerpo
Desde el principio de los tiempos quebrantado.
Tomará la forma del momento
Y habrá gritos preludiando la golpiza
O silencios más brutales que estampidas.
Cubrirás tu boca con el revés
de la mano
-los dedos como araña moribunda-
Los huesos de tu cuerpo se habrán ido
Y serás miedo,
Medusa saqueada en su espinazo.
La iracundia es la certeza de lo vago
Lo real en un mundo imaginario;
Salteadora de razones
Territorio de emboscadas.
La paz prometida siempre vulnerada.
-Partir no será más dulce
que quedarme-
Pensás con tu cabeza hecha añicos
Y otra vez reptás hasta pararte
Carta natal vacía de destinos.
Ida y vuelta de un camino que han vallado,
La violencia no impone redenciones
Son salmos que se elevan al vacío
A un cielo que no está,
Que se ha caído.
Imagen perteneciente a la serie 18 Segundos
del fotógrafo Iván Hidalgo.
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DATOS DE LA AUTORA:
Mónica Madrid (Argentina, 1960).
Periodista e integrante del Grupo El Ático de poesía coordinado
por la escritora Livia Hidalgo en Córdoba (Argentina).
