Romeo Pisagua fue el primero en hablarme
de Santiago Beland y de los premios internacionales. Eso ocurrió
en marzo o abril del dos mil. Aún estábamos en la estación
seca, aunque finalizándola. Todo el pasto amarillo de la ciudad
como un desierto, me borraba el pasado. Ese amarillo vivamente ruinoso
se pega a la retina como la muerte seca de la naturaleza. Ahoga hasta
el paisaje. El paisaje que Gauguin no pintó. A veces, pienso
que los marchands prefieren la oreja de Van Gogh, que el amarillo rabioso
de sus cuadros.
Pisagua era diplomáticamente persuasivo. En pintura jamás
se me confesó. El siglo veintiuno ya no demoraba. Pasar de un
milenio a otro, era una oportunidad de dejar el siglo anterior, como
un eczema de personalidad infantil curada en el dolor y la vergüenza.
Se estrenaba otra época, con augurios de carnavales negros, algo
parcialmente diferente, más bien un subproducto de lo desconocido,
ese cielo borroso fluorescente de fuegos artificiales. Un presente de
mirada cenicienta doblaba sus muñecas, en esas tardes en que
el crepúsculo arisca la nariz y se pone a tocar guitarra con
los dedos prestados al futuro.
Sus palabras las recuerdo en una oficina
pequeña, con una ventanita sin pretensiones de paisaje. Unos
metros cuadrados que daban vista a una Iglesia en la sede de una embajada
tropical. Me quedó mirando con la certeza de quien decía
la última palabra: -Poeta, su solución está en
escribir una novela y ganarse uno de esos jugosos premios españoles
para que pueda dedicarse a vivir. A patinar si quiere por el globo terráqueo,
- se festinaba su verbo suntuoso, operado en su imaginación.
La intensa palabra vivir se quedó enredada en ese cuarto infantil,
como una avispa que no encontraba el avispero. Unos pocos retratos sobre
las paredes con autoridades circunstanciales, despersonalizaban aún
más la mañana. Me imagino que me observaba como a esos
inmigrantes anarquistas en búsqueda de la libertad absoluta,
mariposa amarilla que revolotea ciega hasta quemarse en el foco estelar
de la noche. La esperanza es un ciclo en cadena que recogerá
en el repetitivo ciclo de la vida, a otra de su especie para continuar
volando en el run run de los días. No lo pensé dos veces,
dejé caer los segundos sin respuesta, con algo de goteo de ruidosa
cañería, me acomodé en la silla sin un signo claro
de lo que estaba pensando e iba decir. Sentado como un paréntesis
en blanco. Entonces, puse mi mejor cara de novelista frustrado, lo observé
detenidamente con algo de admiración y mucho de incredulidad,
pero mezclé cierta curiosidad con algunas dosis de absurdo y
pienso que desde un inicio la idea ganó terreno en el mundo de
lo probable. Por qué no, me dije, apelando a mi propio archivo.
Lancé una carcajada como resumen de todo lo no dicho. Ahora no
recuerdo bien que le contesté para salir del paso, hasta que
se fue la mañana hablando de literatura. Era la primera vez que
llegaba un representante de gobierno con un pasado tortuoso que además
leía literatura y comentaba sus lecturas. Hablo del último
cuarto de siglo, tiempo en el cual puedo dar alguna fe. En Limbo city,
para situarnos, no se necesita saber de literatura para ser diplomático
y posiblemente en otros lugares tampoco. Una anécdota totalmente
superficial, pero ajustada a los hechos. Por tanto, citable.
Ese día, Romeo Pisagua me prestó La Carta de Marco
Antonio de la Sota dirigida al Tatita. Una mirada al piso interior,
blindado, del terrorífico Tata. Dejo constancia que la leí
y se la devolví. Un acto heroico en estos tiempos, dirán
algunos. El Tata era más kafkiano que esas páginas amarillas
de miedo. A un padre de esa naturaleza, sólo lo reconocen por
obligación sus propios hijos.
El tema de los concursos internacionales con Romeo Pisagua, lo tengo
fresco, porque se repitió en numerosas conversaciones. Más
bien cada vez que nos encontrábamos. Se transformó en
nuestro leit motiv. Algo como un santo y seña al inicio de las
conversaciones. - ¿Poeta, ha pensado en lo de la novela? Dejé
que la frase lloviera sobre mis oídos y lo miré con el
optimismo del derrotado. Seguíamos en el 2000 y se avecinaban
las lluvias. Ni si, ni no, esperemos. La fecha de marzo o abril, la
he puesto de manera aproximada, porque intento despejar toda ficción
en este relato hasta donde me sea posible, luego que consulté
una placa de reconocimiento que me dio el mismo Romeo Pisagua en la
Embajada. La foto de ese acto no la conservo. Tengo pocas fotos en esta
residencia que cumplió unos 35 años y la mía 45.
Romeo Pisagua, recuerdo la escena,
estaba sonriente como era su costumbre de diplomático. Yo, con
mi uniforme de época y una corbata azul o la de los ratoncitos.
No preciso ese detalle, pero era una de las dos. Mi ropero consistía
en una burla no planificada a la moda. Mis hijas hablan de la falta
de glamour de su padre. Yo soy un escritor inédito que no necesita
mucho decorado encima. Mis salidas al escenario de la vida son unas
cuantas calles por las cuales vago y acudo, a veces, a unos sitios más
o menos concurridos donde no se dice nada de importancia, y paso para
no perder el ruido de las voces humanas. Son sitios de alguna informalidad,
cargados de vacío y banalidad. El calor y las incesantes lluvias,
son mi mejor coartada. Me siento, en ocasiones, como si estuviera orinando
en el desierto y ese precioso líquido ascendiera degradándose
en colores y formara un arco iris lleno de sueños eróticos.
Y en verdad, lo que tengo enfrente, es un mar, con un historial libidinoso,
de aguas manchadas por la ciudad, turbias hasta las heces. A esta parte
que el mar nos concede tener próximas a las cañerías,
desagües, se le llama bahía. Es muy distinto el olor en
altamar que en la bahía. Cuando viajo a una isla cercana, los
delfines siguen el curso aún de la lancha. Hay más diferencias,
pero esta es una de las fundamentales. El mar le permite a la ciudad
desahogarse, abrir sus piernas como largas tuberías mohosas,
de venas hinchadas, pudriéndose en el hedor y expulsar la fécula
que la atraganta en su asfixia anal. Siento algo asmática la
ciudad. Me dan ganas de pedirle al alcalde que haga algo, la suba a
una silla de ruedas, le doble las piernas y camino a una policlínica
para que descanse, se someta a exámenes, está para cuidados
intensivos, la verdad. Existen numerosos barrancos, y quizás
un empujoncito, y a construir otra ciudad.
La placa de madera con una cubierta de vidrio, dice que se me confiere
un Diploma de Honor por mi labor en Pro del acercamiento entre ambos
pueblos. Una hazaña, me digo, dos países tan distantes
geográficamente, en colores, olores, sabores y sudores. Sólo
hay que verlos en el mapa, dos culebras lejanas perdidas en sus paraísos,
unidas por un canal.
Todo fue iniciativa de Romeo Pisagua. Yo había dado unas conferencias
en la Academia de la Lengua sobre Neruda y la Mistral. En esas jornadas
culturales que Romeo Pisagua inventó los jueves en la Embajada.
Borges y Jorge Teillier, fueron los poetas escogidos. Teillier se había
despedido de este mundo en un mano a mano con Gardel. Nació el
día de su muerte y se fue con su Adiós muchachos.
Ya hacía sombras con la muerte cada día, con lujuriosa
entrega, en Nueva York 11, con el poeta Rolando Cárdenas y otro
grupo de aficionados, aventajados aprendices de la muerte, en un desafío
despiadado, que tenía por escenario el Bar Unión Chica.
Sentados en su silla de muerte, en el lugar y la fecha anticipada del
horror. Un poeta tiene derecho a porfiar ante la página en blanco
como un borracho frente a la endiosada botella, pequeño duelo
entre la sombra y el cuerpo, que suele terminar en un mutuo reconocimiento,
sin vencedores ni vencidos. La muerte es otra cosa, no juega, sólo
espera el As de corazón negro.
Estoy frente a la placa y me detengo
en la firma de Romeo Pisagua, dos largas líneas paralelas, verticales
que jamás se juntarán, acompañan a un grupo de
letras indefinidas y una extraña figura geométricamente
indescriptible. Pero es la firma de Romeo Pisagua.
A la conferencia de Neruda sólo asistió una poeta local.
La sala de la Academia estaba llena y los asistentes se sentaron en
esas sillas metálicas de cafetería, un público
variopinto que fue a escuchar qué se decía de Neruda que
no se haya dicho (sic), porque el Vate no sólo pasó por
estos lados, sino que escribió unos versos premonitorios sobre
la ruta internacional.
Estaban desde los amigos de la poesía a un banquero nerudiano,
que recitaba de memoria las Residencias a sus clientes mientras solicitaban
préstamos hipotecarios. El embajador se durmió durante
la conferencia, en la primera fila su ilustrísima y mi voz, quizás
monótona, pero no gangosa, le afectó la diabetes y le
vino un sopor que le puso a bambolear de norte a sur como un zeppelín
en tierra. Más bien una claraboya sin brújula. Había
finalizado una época en que el país llegó a tener
el mayor número de organismos de espionaje por centímetro
cuadrado, pero era una secreta formalidad, como en Casa Blanca. Los
secretos se pisaban los talones en la calle, de los agentes encubiertos
para ser descubiertos en cualquier momento. Una encrucijada convertida
en broma. ”Sólo te conocía como periodista”,
me dijo uno de los asistentes. Los periodistas, supongo, son algo que
deben ir como acompañamiento. No somos un plato de fondo, ni
siquiera un buen postre. El agua manila de la fiesta, tal vez, pensé.
O un tentempié ligero, tipo canapé. Algo de paso. Oficio
frugal, vaporoso, para el viento. Eso dijo el inefable J. L. B. Tipografía
errática, vaporizada en la tinta marcada que alguien escribe
mientras la mano del tiempo la borra.
Romeo Pisagua no estuvo esa noche en la Academia. La jerarquía
y disciplina diplomática son casi un gesto eclesial. A los días,
pasé por la Embajada y Romeo Pisagua aprovechó para preguntarle
a Su Excelencia delante de mí como había quedado la conferencia.
- Bien, dijo el embajador, sin mucho entusiasmo, porque había
escuchado en ráfagas pausadas, sólo algunos capítulos
de la película nerudiana, esa noche del 30 de septiembre de 1998.
Recuerdo que crucé la ciudad en mi viejo Toyota azul y no llevaba
calzoncillos puestos. Todos estaban mojados, húmedos, o sucios,
y decidí presentarme en el mejor estilo inglés, absolutamente
calato. El público estaría pendiente sobre qué
diría de Neftalí Reyes, pensé, y me subí
al automóvil sin mayor complicación. Pero era un día
especial, la fecha escogida para volver a la literatura. Años
de aparente abandono, porque el vicio no se deja, la verdad que no.
Miles de artículos especializados, viajes, reuniones, la vida
doméstica, en fin. Mientras manejaba como un endemoniado por
una de las avenidas principales llena de baches, humo, de esas calles
que me resultan indiferentes, saturada de negocios, recorrida por un
dios ausente, pensaba en el retorno a la escena tardía del crimen
literario y nadie se daría cuenta, porque era un poco ingresar
por la puerta trasera. Pero me daba ánimo con este ejercicio,
un punto de partida. El pelo estaba empapado. No alcancé ni a
secarme la espalda del todo. Iba tarde. No logré bajo ninguno
de los procedimientos inimaginables cubrir la herencia de la familia.
La secadora se había quedado
en la otra casa, que estaba alquilada. Así que nada se podía
hacer, más que asumir todo, en bolas, me dije, con la humedad
bamboleante de la piel, entre risas y algo preocupado por una posible
picazón en medio de la conferencia. La literatura requiere esta
corporalidad, una cierta desnudez, escote pronunciado, más aún
cuando se entra a una Academia adusta, desconfiada, perfilada en su
útero fósil, ese aire viciado de una retórica oficial
que le quita oxígeno a la palabra, no la deja ser libremente
adúltera si quisiera, se le siente crujir y arrojar un vaho de
serpiente dueña del paraíso verbal como si fuera la regenta
del árbol de la memoria o de una Torre de Babel en miniatura,
a la medida de una lengua con su musculatura flácida y carente
de papilas. Las luces de la majestuosa Academia me detuvieron frente
al volante. Yo venía guiado por el reflejo de la luna llena.
Un silencio tibio como la noche se desprendía de la fachada.
La rodeé por un costado donde están sus amplios estacionamientos
incrustados en la pared de la señorial edificación para
los automóviles de la presidenta de la Academia y me quedé
en un hueco en una de las aceras, frente a un local cerrado por remodelación.
Se olía a una rara fragancia tropical. Iba desnudo, con una carpeta
gris, y Neruda allí adentro, resignado supongo a esta pequeña
historia. La atmósfera estaba cargada, cuando traspasé
la puerta el aire acondicionado puso en frío mis neuronas y avancé
como perseguido por un flash. Sólo ahí supe dónde
estaba. Me esperaba un abogado, el esposo de la presidenta de la Academia,
para regañarme por el atraso. “Él siempre se hace
esperar”, alcancé a escuchar, sin detenerme. Saludé
con un gesto en vuelo y llegué a la mesa principal, y de ahí
lentamente a un pódium con un micrófono. “No pases
de 45 minutos”, me advirtió la presidenta. Sentí
clavados los ojos de Juan Ramón Jiménez, muy próximo
a Rubén Darío, ambos colgados en una de las paredes de
la catedral de la palabra autorizada. “Un gran mal poeta”,
había dicho el español de Neruda, frase que me llegó
de refilón con esa mirada de yo no fui. Algunos flashes, cosa
de fotógrafos y amigos. Dejé que las luciérnagas
artificiales pasaran y las emprendí con Neftalí. El poeta
arrastra más gente que el Colo Colo en sus buenos tiempos, me
dije, antes del preámbulo.
En la sede diplomática el embajador aprovechó, días
después, para contar su anécdota nerudiana. Como lo conoció
en París. Fue, dijo, a la ciudad luz por razones partidarias
y después de visitar la Embajada, al rato se encontró
con el poeta en un taxi recorriendo París. Recordó los
detalles del Mercado y como Neruda le fue contando los secretos de una
ciudad que siempre hechiza a los artistas y viajeros, a las parejas
convictas de amor que buscan una hipnosis más para que todo siguiera
siendo realmente posible. Una amiga afrancesada era quien mejor la definía:
“París es un amor siempre en construcción”.
Una ciudad perfumada hasta en los mal olores que desplaza el cuerpo
y el espíritu. París se deja amar como una doncella o
una puta. Ambas son fragancias de una misma naturaleza. Una frase mala,
pero real, sin términos medios. Herencia de Sade. Al embajador
lo que más le impactó es que vio la ciudad con los ojos
del poeta. La ciudad nunca cambia, somos nosotros los que la vemos de
una y otra manera el mismo ordinario atardecer, sentenció sin
diplomacia y acertó.
¿Qué
recuerdo de la conferencia?, me preguntó Romeo Pisagua. Una ovación
de pie cuando leí los versos de Neruda sobre la vía acuática.
La mayoría no los conocía y ahí supe que estaba
en el lugar indicado. Neruda era ruidoso en sus fiestas, me imagino,
juguetón, se disfrazaba, máscaras, trajes, risas, puertas,
escondites, no sé, sorpresas. Son comentarios que me llegaban
de tercera mano de visitantes, habitué de Isla Negra, porque
en verdad nunca conversé una palabra con esa tortuga gigante
de nuestra poesía. Lo vi una vez en Santiago en pleno centro,
vestido de blanco, una escena con décadas de atraso de Rangún.
No sé. Pero su imagen era inconfundible. En algunos actos como
candidato a la presidencia, lo divisé de lejos y sobre todo escuché
su voz de estrella titilante por parlantes. Un día firmé
una carta de apoyo de los intelectuales a su pre candidatura presidencial.
Ya me había olvidado. Por ahí un poeta me envió
el contenido de ese Manifiesto con el nombre de los firmantes.
No recuerdo si el embajador se recuperó de su naufragio en medio
de los aplausos, pero eso hizo decir a alguien que este país
era nerudiano. Con esa frase se me cerró la noche, un septiembre
tropical. La Academia abrió un libro que no firmé por
cábala. Mejor que no quedaran más evidencias que algunas
señales de la poesía. Las firmas huelen a suscripción
de manifiestos, declaraciones, pésames, y el mundo está
lleno de buenos propósitos, justificaciones, pequeños
actos solemnes innecesariamente innecesarios, y refrendarlos es un crimen
de mayor envergadura, como fotografiarse con el verdugo para enviar
la foto a la mamá que está en un asilo de ancianos esperando
la visita de su abuelita. Dejé en medio del ajetreo de dientes
y muelas, la hora del brindis, risitas, “yo no conocía
esos versos, me pareció la vida de Neruda como una película”,
adiós señora presidenta, adiós señores embajadores,
miré a Ramón Jiménez, no parecía muy contento,
Darío, en cambio, asentía con la cabeza de león
huérfano enjaulado.
Hasta que me volví a encontrar con Romeo Pisagua en la Embajada
y luego del rigor de los saludos, me dijo:” Hay que poner atención
a ese muchacho, una expresión muy chilena. Ya sabía de
qué se trataba en el código de Romeo Pisagua: Norberto
Beland, le respondí. Sí, me dijo, afirmativo. Yo ya tenía
referencias de Beland y aunque sus libros no tenían para cuando
llegar a L. c. Un tiempo después di con La Literatura nazi
en América. Una portada curiosa, un Kafka colorido. Si,
ojos grandes, expresivos, pero llenos de expectación, mirada
laberíntica, supremamente escrutadora. Un cuello subido a lo
Kafka en su tradicional foto, que cada día me mira desde el librero.
El libro lo encontré por casualidad en un bazar, cuyo dueño
es judío. Trae toda la literatura relacionada con el Holocausto
y las religiones orientales. Es el único sitio donde se encuentra
El Corán. En la solapa de La Literatura nazi, Beland parece un
detective latino de Miami. Cigarrillo en la comisura de los labios,
cara sin afeitar, detrás de dos cristales, una mirada inquisidora
buscando las pruebas que den con los asesinos, aunque los ojos quieren
decir que algo sabe de antemano. Mucho tiempo después me enteraría
por unas declaraciones suyas que, si no hubiese sido escritor, le hubiera
gustado ser detective. Después de fotografiarse una y otra vez
con cara de detective, me obligó a seguirle la pista, y por ahí
llegué a una de sus novelas más conocidas, cuyo nombre
era obvio, formaba parte de su verdadera vocación profesional.
Pero pasó mucho tiempo para que encontrara en un escaparate que
no estaba al alcance de mi mano, Los Detectives Salvajes (Premio
Herralde de Novela). Una edición buena y barata. La hice bajar
de su escondite y me la llevé. Una ganga. Siete dólares
por 609 páginas y sin ninguna foto de Beland.
A Romeo Pisagua le había deslumbrado un artículo mío
relacionado con una frustrada conferencia que intentaba dar sin ninguna
acogida, sobre Jorge Luis Borges, un argentino nacido en la provincia
de Buenos Aires que le dio cuerda a la memoria de la literatura universal
y nos hizo creer ciegamente en unos cuantos clásicos, y a mí
en lo personal, en la ciudad porteña bautizada por sus espejos.
Nos convirtió en porteños a todos, un poco. Fue a partir
de allí, creo ahora, en medio de una larga conversación
sobre los concursos internacionales, Beland, los premios, que Romeo
Pisagua se enteró que yo estaba escribiendo una novela hacía
ya un tiempo. Tengo cincuenta páginas, me parece que le dije.
Respondió, sin pesarlo dos veces, “Poeta qué espera,
la solución está ahí”, remachó. Incluye
el artículo sobre Borges en la novela. Magistral, añadió.
Todo fracaso pareciera fundarse en un pequeño atisbo de éxito,
no sé, pensé tantas cosas en ese minuto, que no llegué
a ninguna parte. Lo consideré un buen comienzo y dejé
que Romeo Pisagua me nombrara Operador Cultural. Los chilenos son grandes
inventores de siglas, metodologías diversas, de una secreta nomenclatura
que van regando por el mundo, y ésta más novedosa que
aquella para mí, perdido en un manglar, rodeado de pequeños
cangrejos, me patinó la idea como una musiquilla nueva, pegajosa.
Y el cascarón de la oferta se derrumbó cuando entró
Romeo Pisagua en algunas explicaciones y reveló que era ad
honorem. Yo, había abandonado mi visión de misionero,
sentía que Calcuta ya estaba en buenas manos, confieso que la
sobre vivencia me arrastraba de la dentadura chirriando por la principal
avenida, sin semáforo. Era más barato, absurdo, que lo
que le había sucedido al Cónsul Neftalí Reyes en
Rangún, que sólo le alcanzaba para pagar las estampillas,
una casona deshabitada junto al mar, criar una mangosta y tener a la
Maligna de la Jossie Bliss rondándole las noches como una nube
aterciopelada infinita entre sus húmedas sábanas y dolidas,
existenciales, solitarias, residencias en esas tierras, con sus meses
amenazadores y de las venenosas fiebres.
La conversación se centró
en el premio y en una lista de nombres que Romeo Pisagua coleccionaba
sobre jóvenes locales, de lo más curiosos, porque tenían
origen ruso, indostano, árabe, inglés, y en la muy leal
ciudad, se había perdido todo el pasado hispano. Cada día
apuntaba uno y se reía. Hace unas décadas, los padres
buscaban los nombres para sus hijos en el Almanaque Bristol, y de ahí
que no pocos se llamaran Timoteo. Romeo Pisagua seguía en sus
planes y lecturas, no le hacían mucha gracia mis escritos sobre
El Paciente Inglés y los Caballeros de Chile.
Nos unía el premio, esa ola dorada de concursos, el azar de un
pingüino tomándose un capuchino en el desierto. Un día
le dije, para variar de tema, por qué no me nombran Cónsul,
quizás escriba una Nueva Residencia verde en el Paraíso
perdido. Un ejemplo, le acoté, de lo que puede producir
una beca diplomática bien aprovechada. Me miró y me bajó
de la nube de inmediato. Inclinó la cabeza, se detuvo frente
a mí sin misericordia, me volvió a mirar, -yo, riéndome
por dentro en la seriedad del poema-, entonces, creyó encontrar
una salida: -no sabes inglés. Reposté al segundo, pero
si el Cónsul actual fue becado para estudiar abogacía
y tampoco habla inglés. Ningún embajador, además
de los que he conocido se tutea precisamente con el idioma, le precisé.
Nos largamos a reír y nos fuimos haciendo más amigos,
al margen de la diplomacia, pero dentro de nuestra temática,
Beland, los premios, los concursos. Ahí supe que Romeo Pisagua
tenía todo el desierto por delante.
No sé por qué, pero desde un principio pensé que
Romeo Pisagua era un momio, pero de los de antes. Sólo le faltaba
usar gomina. Con humor, cultura sureña afrancesada y un toque
chileno, de esos que no se pueden explicar, pero que forman indudablemente
del repertorio chileno. A veces, no se estila ser mucho de algún
lado. Pero como dicen los colombianos, toca. Un día me habló
de una librería nueva. Yo ya no compraba ni diarios y leía
sólo de mi biblioteca a los viejos conocidos. No hay mejor ejercicio
que repasar a Blake, hasta que los ángeles y los demonios se
confundan y se aburran de hacer lo mismo. Creer a pie juntilla que “el
camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría”,
era un modo de vida.
Ahí a lo mejor encuentras a Beland, alcanzó a decirme,
mientras se cerraba el ascensor en el piso 11. Pasé mucho después
y nada. No lo conocían. La vitrina estaba llena de Isabel Allende.
Sus últimos y futuros Best seller, toda la californiana, un menú
variado, en la vitrina y sobre una mesita de entrada con esos mantelitos
bordados, una foto de la autora. Le conté a Romeo Pisagua la
experiencia días más tarde y me dijo: -Poeta, olvídese
de eso, los premios, el concurso, la no-ve-la, remarcó, muy seriamente.
Y se puso a teorizar sobre la bondad de los lauros, algo sanguinolento
su rostro enrojecía fácilmente, y de política nada,
un tema tabú en Chile y en el exterior. Después de semejante
masacre, torturas, desapariciones, campos de concentración, guillotina
dentro y fuera del país, ahorcados, quemados, el tema parecía
agotado antes de iniciarse. La idea era como saltar un gran foso para
poder empezar. Había que ser un campeón de decatlón.
Nada de profundidades, la nueva escuela chilena del olvido. Un martillo
lanzado al viento como un bumerang. Sopa de plomo, primero, y después
una taza de Neptum. Buzos de superficies acolchadas. Habitantes de las
arenas movedizas del desencanto, de la pequeña niebla viñamarina.
Hombres del closet cordillerano. Ahora, colores pasteles. Acuarelas
en su agua. Señoras todas del Hotel Crillón en tiempos
de té canasta. ¡Bingo! Ahumada es un Paseo otoñal
que recorres de la mano de un mendigo, vestido con un suéter
Tricot agujereado, víctima del 11.
_______________________
Para
saber más
_________________________
DATOS DEL AUTOR:
Rolando Gabrielli nació en Santiago
de Chile.Estudió Periodismo en la Universidad de Chile. Ejerció
hasta el 11 de septiembre de 1973 en su país. Fue Corresponsal
Extranjero en Colombia y Panamá (1975-79). Funcionario Internacional
durante una dècada, Editor de una publicación científico-técnica
y económica, con circulación en 56 países, columnista
de la revista alemana D+C (1979-89). Escribió para varios periódicos
panameños como Analista Internacional y trabajó en el
programa de la Unión Europea-PNUD, Tips On Line. Asesor en estrategias
empresariales, editor de Suplementos especializados, ha trabajado y
lo hace actualmente en marketing. Trabaja desde hace casu dos dècadas
en una reconocida empresa de arquitectura. Hace màs de 20 años
se inició en Internet. Ha publicado dos libros de Poesìa
en Colombia: Entre parèntesis, amor y Los Poetas de Chile. Tiene
varios libros por editar: poesía y prosa.
