No puedo caminar dices/Estoy clavado
en este pueblo/Mirando pasar las nubes. Roberto Bolaño
Rolando Denver habla de sí mismo como si se conociera. Divierte
con el tiempo perdido, en esa gran estación proustiana de su
tránsito inmóvil, un largo capítulo de indocumentado
con oficio de narrador de novela negra. Vivió sin papeles frente
al mar casi dos décadas, no era turista, estaba anclado a la
vera del camino al caducar abruptamente su visa diplomática.
Se había ido a ninguna parte y estaba ahí, como permaneciendo
en una partida inexistente. Se puede estar de pie frente a un acantilado
con la irresponsabilidad del azar de un torero, a un costo más
alto que recibir una cornada. El precipicio siempre es una posibilidad,
para mantener un cierto equilibrio y volver a empezar en la punta de
los pies. Cuando ya era un alma irregular en la acera equivocada, alguien
le sugirió: sobrevívete.
Sobrevivencia, una palabra con dientes y muelas, siempre dispuesta a
jugársela contigo, nunca sabe de derrotas y cuando crees que
te va a abandonar, está ahí la flaca haciéndote
respirar como un paramédico que no te deja ir. Puedes vivir con
tu venoclísis fuera del sistema sin ser un paciente terminal.
Denver venía de una muerte civil sin un plan B.
Caminar del cojo/ver del tuerto/raíz del viento/lágrimas
de cocodrilo/a cada quien un rayo de luz oscura/Vivir el luminoso día/bajar
a un pozo/subir una montaña/escribir en una playa/ una palabra/
vamos a vivir vida/una ola volverá a empezar.
• Venían de un
apocalipsis a la medida de un sastre.
La espera circunstancial es la retórica de una figura aburrida
y ridícula. No tiene forma ni contenido. Son líneas perdidas
en cualquier mano. Un paisaje es un paisaje y puede convertirse en un
trazo borroso. Se comienza a no pertenecer, no estar y viajar por el
mismo punto de no partida. La ruta, diría Denver, como un círculo
vicioso y no es una descripción, afirmaba acodado en sí
mismo esperando una repuesta que solo tenía preguntas.
En esa gelatina deambulaba, ni para atrás ni para adelante. Por
esos días los días pasaban por las calles, se detenían
en cualquier esquina del mundo, y unas señoras del Ejército
de Salvación con sus clásicos uniformes y miradas al infinito
de la nada, redimían el planeta con la frase: tómalo como
un testimonio, pero vívelo. Tantos pasajes enigmáticos,
qué se podía decir. En otras carpas gritaban alucinados:
“arrepiéntete. Sálvate, sálvate. Pare de
sufrir”, como si viajaras en una ciudad con un tráfico
endiablado y de pronto alguien te detiene en el camino abruptamente
como un rayo salvador que te parte en dos. ¿Cuándo el
mundo no ha estado peor? Se olía una atmósfera verbal
de fin de mundo, mejor dicho, se sentía como un vacío
de subterráneo esa letanía de aletear de pájaros
con sus sombreros señoriales para cubrirse de un sol inclemente,
despiadado. Venían de un apocalipsis a la medida de un sastre
que no desconocía las temperaturas del medio ambiente y la palabra.
¿Cuántos de ellos habían leído el último
Rider Digest, o rezado en una esquina la última función
de la humanidad? Apocalipsis como fin o comienzo de siglo, la fecha
se puede correr un poco más allá o acá del infierno,
lo que cuenta es la palabra.
• Pelando una naranja al mediodía
Denver, creo conocerle en alguna medida, compartía un escepticismo
con una cierta lucidez cínica, algo envidiable, pero también
desconcertante. Disfrazaba de alguna manera su frustrante monólogo
existencial, ese ámbito devastadoramente solitario de un individuo
que no encaja en su entorno y salpica no sólo de muecas el ambiente,
sino con el pus cristalino, casi efervescente. Era una locomotora a
punto de descarrilarse, pero el imán de un camino utópico
siempre le devolvía a un tramo feliz de la ruta. A riesgo de
volver a salirse de unos rieles invisibles, encontraba su centro, como
pelando una naranja al mediodía.
Por ese entonces, me parece que era septiembre, una lluvia de mariposas
azules se estrellaba contra los parabrisas de los automóviles
y las calles quedaban azules con sus cuerpos sin aliento, desmayados,
inertes frente al mar. El ciclo migratorio de la vida de estas bellezas
que nunca se miran al espejo, se cumplía frente a un vidrio en
movimiento de manera inexorable. Pequeñas féminas
yacientes/brillantes, agónicas/iluminadas iluminantes/vuelan
el espacio de mis ojos/caen rendidas/son sus últimas horas/fracciones
de segundos quizás/conmueven el espacio que dejan/un tiempo azul
sin horario/ ¿Quién las trajo se las lleva? En mi mano
heredan/su último paisaje.
Podría ser la realidad un producto de Macondo, tan pegada al
mapa realista mágico colombiano. Denver, puedo dar fe, había
vivido aquí el relato de Isabel viendo llover en Macondo,
lectura que inundaba de agua sus sentidos en aquel Santiago de los sesenta
y tantos. La lluvia llegaría años después a hacer
justicia a la literatura.
• El 11 a mano derecha.
Flor de tiempo y primavera, años horribles vinieron posteriormente:
el 11 a mano derecha, septiembre, tire la cadena que huele a mierda.
Se pudría el aire de solo respirarlo. La realidad ya no descansaría
en paz. La cruz con sus clavos, el largo cadáver de Chile recorría
su loquísima y desmembrada geografía. El bando de la muerte
absorbía la geografía de Norte a Sur, peinaba la patria
como una muñeca esquizofrénica.
Se enterraba a vivos y muerto/en el patio de los callados/bajo el
mar/cuerpos sellados a cal y canto/desaparecidos en el más allá/Silencio
en los cuarteles/dianas/bandos/metáforas de satanàs/ Nadie
en su sano juicio/salía en la noche a bailar/Las calles desoladas
ladraban perros/inmensas ratas paseaban por las alcantarillas/asomaban
sus largas colas/en medio de desplantes del mandamás.
Denver partiría mudo, casi en estado de sitio permanente, flanqueado
en el callejón sin salida de un Chile autista, derrotado, a la
espera de mejores tiempos. Comenzaba a intuir, sin ninguna certeza,
que su historia podría tener una lectura bajo diversos espejos
que intentaban descifrar cuantos rostros puede llegar a tener una misma
imagen.
Detenido años después, en un balcón del trópico,
continuaba la vida a su manera -cito a Sinatra- y Denver encantado con
el paisaje, veía diluviar, nada se distinguía a un metro,
el agua se tomaba todo el espacio y el resto que quedaba y era nada,
se detenía en la lluvia, simplemente filtraba las horas, una
tarde de octubre o noviembre, daba lo mismo, la humedad se sentía
en la baranda del balcón, en las paredes, los bolsillos, en las
miradas, y la atmósfera era un mar vertical suspendido en el
aire. A su espalda, Denver sentía el rumor de las cintas amarillas
del teletipo que viajaban aceleradas en sus puntitos perforados y con
su inconfundible tiqui tiqui, toda una generación de corresponsales,
identificaba el siglo XX, y Denver fue uno de ellos en tiempos de la
Guerra Fría, que no cambiaría la temperatura del trópico
“ni de a vaina”. En un paréntesis de la historia,
de paso por Limbo City en la última etapa de su vida, el Mariscal
Josip Broz Tito, el partisano que derrotó a los nazis, caminó
por la alfombra roja de un recién inaugurado hotel, con la solemnidad
de un campo de batalla. Tito era un mapa vivo de la historia del siglo
XX, una legendaria geografía de sí mismo, esa pudo haber
sido la última alfombra roja que pisaría antes de dar
su batalla final.
• La lluvia bendecía el olvido
Una anécdota más de un siglo calificado de tantas
maneras, pero siempre violento o tan práctico como una juguera
o lavadora. Nos estábamos automatizando y matando como moscas,
todo un arte de la especie más depredadora de la tierra. El espacio
es más misterioso que nuestra pequeña historia, un puzle
de fragmentos arbitrarios, orquestados por personajes codiciosos, lunáticos,
ególatras. El tedio mascaba su chicle en las horas muertas de
aquellos días. La lluvia bendecía el olvido, mitigaba
en parte, más bien borraba el paisaje que Denver prefería
ignorar.
Los billetes verdes eran escasos, por esos tiempos, como algas, merodeaban
el fondo del bolsillo del blue jean con algo de esperanza y
también de incertidumbre. El vacío es lento, a veces,
pero llega.
Al otro lado del día siguiente o en horas, el mar a unos metros,
cálido, abierto, infinito, ampliaba el paisaje recogido en el
bullicio y un sol implacable aturdía un escenario aparentemente
introvertido, radicalmente monótono, impregnado de una humedad
húmeda, reiteradamente sofocante. A pesar del calor agobiante,
el cuerpo no cargaba los pesados abrigos del invierno y menos se sentía
prisionero de la ropa térmica que te robotiza y somete a una
rigidez aún mayor en los países donde la tundra penetra
hasta los huesos. Se congela la comunicación entre el cuerpo
y la vestimenta, las manos no sienten más que su movimiento en
falso, la pesadez de una sangre fría, coagulada en el espesor
implacable del bajo cero. Hasta las cañerías sufren de
obstrucción, averías, explotan en una orfandad que solo
el silencio sabe transmitir con su movimiento de labios. Dejan correr
esas aguas gélidas en un incesante aullar de perros.
• Las migraciones son
el deambular de los sueños.
La ciudad, no sé si se sentía visitada o prefería
permanecer inmutable, como si algo ajeno así misma se desprendiera
con la lentitud del angustioso aleteo de esas mariposas azules que otean
alrededor de su último aliento de vida. A nadie nunca vi preocupado.
Ni siquiera curioso. Un evento rutinario más para la mayoría
quizás. ¿De dónde vienen? Quedan inertes, en silencio,
una a una o en pequeños grupos, bajan su telón azul frente
al cristal del automóvil, sobre el asfalto anónimo. Las
ruedas de los automóviles arrastraban los restos de esos pequeños
vestigios azules. Un ciclo de vida culminaba frente al mar. Las migraciones
tienen el deambular de los sueños, la pasión del viaje
y un final que se borra en la pantalla al término del camino.
Pedazos de historia y de quien se reescribe a la vera del camino. Pasa
un desconocido, el tiempo, en alguna parte, todo es lo mismo. El lugar
no se mueve y menos tú. El óxido se encarga de las cosas
y de las personas, el tiempo tiene otros objetivos quizás más
banales.
La marea recogerá sus aguas esta noche/y yo veré el
esqueleto de la ciudad/ no sé si más limpio/o más
sucio que ayer/ ¿A quién le importa la muerte de un pez
o del mar?/ La luna solo mueve las mareas/ y tú, dejas la ciudad/
hay espumas en tus pies/una nube no hace verano.
La ciudad giraba en torno a su bullicioso y neurótico engranaje,
tenía que seguir funcionando y Denver con ella, como gusano atascado
en la imperiosa necesidad de volar. Un nido puede llegar a ser el mayor
obstáculo para dar un pequeño salto. Piénsalo,
pajarillo, gusano, sin alas, no es posible volar.
Había que llevar una lombriz al menos para mitigar el día
de los pajarillos inocentes que caminaban, pero aún no podían
volar. La migra nos había cortado a todos las alas con su jueguito
de la carpeta perdida, el folder que guardaba una identidad convertida
en aire y transformaba a lo sumo en un vulgar carnet con un tiempo de
duración de 90 días. La rueda circular, infinita, de un
tiempo expirable, perdido, recuperado, repetido, insondable. Esas manos
que manoseaban impunemente la identidad extraviada por funcionarios
olvidadizos, flotaban como en un mercado público improvisando
gestos que aún no tienen explicación. Trucos kafkianos,
conocidos al dedillo por el célebre hijo de Praga, que recicló
hasta donde pudo su fenomenal vida kafkiana, nuestra herencia.
• El birlibirloque de Limbo City
La escena de los inmigrantes, rostros atascados en esa atmósfera
densa, manoseada por una realidad asfixiante, invitaba a no estar en
el lugar equivocado, a dejar pasar ese paisaje enrarecido. Eran observados
como hámster que giraban en la tómbola de su destino sin
llegar a ninguna parte, sino a volver al principio de la nada. Vaya
ejercicio Franz y tú quejándote en Praga, claro está,
no sin razón.
El mar no miente/digan ustedes entonces la verdad/los muertos no
flotan por casualidad/El mar Mediterráneo es un cementerio/en
sus aguas ya no hay paz/la muerte africana se ha tomado las aguas/inmigrantes,
gente sin futuro/que ha perdido todo/se ha echado a la mar/con sus hijos
y libertad. Los cadáveres flotan/con sus ojos vacíos/sus
manos vacías/sus cuerpos sin nada más que agua/La muerte
les rinde homenaje/están en paz.
El espejo de la muerte, reflexionó Denver años después,
se repite en cualquier parte del mundo y el hombre no está a
salvo de la piedra que crece bajo sus pies y tropieza, invariablemente.
África esclava, invadida, secuestrada, colonizada una y otra
vez, partía a la muerte en alta mar. No hagas historia, se repetía,
cruza el río.
Ningún gesto pasa inadvertido
al espejo cuando le miramos fijamente, así los días en
una simple balanza, suceden y declinan. No hay nada más viejo
que ayer, como si le importara al día siguiente, un gesto rancio,
abandonado en la nevera a su propia suerte. La migra está anclada
en un espacio sin tiempo, los documentos son papeles, no identidades,
no reflejan más que sellos sobre pequeñas páginas
de los pasaportes, documentos estacionados en manos ávidas de
dinero, francamente, mentes que sostienen el inefable universo de birlibirloque
de Limbo City.
• Un poema en el aire de la memoria
Varado en un balcón, viendo pasar casi todo y nada, estaba allí
Denver de un sitio a otro como un vendedor viajero, arribaba ocasionalmente
a la provincia con el proyecto de sobrevivir. ¿Un suicida amateur?
Sin papeles, palabra por palabra, la provincia le devoraba con zapatos
y todo. Anclado en un hotel, el tiempo pasaba ignorando lo que tenía
a su alrededor. Sobrevivir la provincia era la consigna en esos días
y los primeros papeles legales se iniciaron allí, un sitio aparentemente
más local para un trámite que terminó siendo un
fraude provincial. La sociedad ficticia y los papeles que nunca tuvieron
respaldo. Todo se hizo humo y fue convertido en un folio, una x a no
despejar. Denver solo existía para sí mismo, el Estado
y sus monaguillos de turno ficcionaban su realidad. La patria era su
lengua, el lenguaje, una escritura muda, oficio para poner el pan sobre
la mesa. Circulaba un escritor negro dentro de sí abrazado a
su oficio, con las vísceras a la intemperie, a la espera de ser
devorado el sueño por las hienas. Hay vicios que repiten su propia
escena y se mantienen por pudor, volvía a ser el fantasma de
cada día. La sábana de la nada le arropa sus largas noches
de insomnio y escribe en el aire un poema de memoria para no perder
el oficio.
En esto de los oficios, Denver vaciaba tinta sobre el papel, tecleaba
frente a su rudimentario monitor de caparazón cavernaria, tomaba
notas de toda la realidad posible, utilizaba los recursos de la memoria
y lo que no le disputara más de dos miradas al presente. Trabajaba
con la inmensa realidad circundante que se inflaba y desinflaba como
un globo.
• Inescrutables caminos de Limbo City
Inescrutable los caminos en Limbo City, los supo el día que puso
pie en su aeropuerto, en las escalerillas del avión, bajo ese
aluvión de fuego que le presentó el infierno cuando miró
hacia donde podría haber llegado, sin más consentimiento
que unas pobres circunstancias. Caminó sobre la quemante losa,
respiró el aire asfixiante y llegó a un aeropuerto que
olía a orines. Comenzó a entender que la realidad había
cambiado y nunca más volvería a ser más real o
más bien algo parecido a la realidad.
Denver que no era Denver/en esos días, se preguntó/a
espaldas de Bogotá/la ciudad que abandonaba:/ ¿Què
es el exilio?/y una lluvia de golondrinas/se durmió esa mañana/
en el paisaje/No tenía a dónde ir/venir, ni seguir/Respirar
fue su mayor ejercicio/a partir de ese momento.
Todo se movía hacia un mismo lugar, como una estaca dividiendo
una tierra de nadie o de los mismos de siempre. La aridez de un paisaje
en pleno verano asfixiado, monótono, amarillo. Ahí la
migra se untaba los dedos y bolsillos con los primeros papeles inexistentes
de Denver, lo ingresaban al limbo de los registros perdidos. Una carpeta
más sin respaldo legal, a fojas cero volvía el ciudadano
de la City. Caía Denver en el depósito del olvido y entraban
al país de un plumazo cientos de chinos con apellidos locales,
residentes, protegidos por una irresistible dosis de moneda verde. Un
cañonazo que derriba cualquier norma, la absurda legalidad para
quienes siguen reglas estúpidas.
La rutina era mirar hacia el lado sin chocar la nariz contra la ventanilla,
ni torcer el cuello de manera ordinaria. Todo lo demás seguiría
siendo tiempo muerto para beneficio del aburrimiento. La teoría
de torcerle el cuello al cisne, es otro asunto, requiere de algunos
trucos propios de la metáfora.
No se movía un papel/sin el consentimiento de la mano negra/y
peluda/el hongo podía devorarse el silencio/de una burocracia
engrasada de manos invisibles/el mercado operaba al mejor postor/de
pies a cabeza/fluía el mal/a vista y paciencia de los bien cuidados/documentos/en
el altar del olvido.
Entre la provincia y la ciudad transcurría el tiempo perdido,
una realidad secuestrada mecía la cuna de un puente a otro puente.
A veces el hilo conductor son cenizas que debiéramos revivir,
pero quizás es mejor un nuevo fuego. Volver a Limbo City
era un retorno circular, la mirada al ombligo de un ángulo diferente
sucedía como una manera de deambular por un mismo paisaje humano
y natural, repetido hasta el hastío, como si la moneda tuviera
una sola cara.
• Una leyenda del horror
Presentar el tiempo que se está viviendo, ese hoy maravilloso
que solo le pertenece al instante irrepetible y ahora me encargo de
interpretar a Denver, darle la mano, no es un tiempo para la memoria,
solía repetir, como desenfocándose de la fotografía
real. No era mucho ni poco decir, sino constatar diferentes estados,
de tiempo y ánimo. ¿Era volver al principio? Cuando no
se está cómodo del todo, se vive un tiempo circular, repetido,
sin paradero fijo. El clásico minuto del malestar, ese que te
pone mala cara al despertar y no se va hasta la noche.
Amigo lector, ¿usted se imagina realmente al personaje ajeno
a sus propios actos? Cómplice en verdad de su propio malestar.
No es poca cosa dejar que los talones te pisen tus pies, casi con la
inocencia del camino equivocado.
Lo recomendable por esos días era no torear el destino, ni salirse
del formato que sugería el sentido común. Denver se dejaba
llevar por la ciudad en un automóvil que le enseñó
a manejar y conocer la City desde la perspectiva del movimiento. Los
retenes de ese entonces lo detenían en la medianoche y en ocasiones
se daba a la fuga a riesgo de quedar sembrado en la avenida. Sobrevivía
de a vaina, decían algunos y el mismo sabía que era así.
No tenía más opción que enfrentar estos espacios
y tiempos irregulares. La noche era algo más que un ejercicio
para solicitar licencias, tenía el propósito de hacer
caja.
Cuando salía en estampida, como un bisonte en peligro en el Oeste,
al final de la travesía recordaba el día en que un cómico
visitaba un país en dictadura para entretener a la tropa con
sus chistes y buen humor. Fue una noche sembrada de retenes, toque de
queda y una suerte de bandos militares que detenían el tiempo
y la vida. No hizo el alto y un francotirador le voló los sesos.
Fue un hecho para no ser olvidado y que terminaba con la comicidad frente
al poder absoluto. Disparaban y después averiguaban quien iba
allí camino al ataúd. El poder absoluto es absolutamente
mortal. Este no es un pasaje bíblico, precisamente, pero se transformó
en una leyenda del horror.
• El falso vuelo del ghostwriter
El mecánico que daba oxígeno y nueva vida al
viejo automóvil de Denver, recitaba el antiguo y nuevo testamento
entre los hierros de un modelito que su dueño manejaba sin gasolina,
ni licencia, cuando sus trabajos de escritor fantasma le permitían
ganar unos dólares. Hablaba de los justos con las manos engrasadas
y teorizaba que las carpas sostenían con vida al país
pecador. Sabía que el precipicio se hacía a un lado ante
los que mecían la cuna del poder.
Denver ya era un free lance que remaba en un barco de papel
sin velas ni viento. Se miraba en la apestosa marea baja de la bahía,
agua estancada, restos de un mar maloliente, la vista inmunda de una
clase fenicia poderosa. La fetidez del poder puede desembocar en aguas
aparentemente mansas, pero putrefactas. En su diario deambular, Denver
mascullaba al oído del mar, flor de paisaje. Le revivía
mirar más allá del horizonte que le permitía un
mar que prefería la calma ante cualquier otro desafío
que desafiara el paisaje. Todo, o casi todo, se había convertido
en un viaje inútil, en la visita alucinante, fagocitadora de
la migra oliente a pescado podrido, a rostros apanados por la espera,
los días dudosos, infructuosos, simplemente circulares, viciosos.
Qué titular de película: atrapado sin salida, con el genial
Jack Nicholson, aparentemente atrapado en su propio olvido, dicen, ahora
que no recuerda siquiera al Guason de Ciudad Gótica.
Sí, el Joker que enfrenta a Bat Man, el héroe murciélago.
Denver tenía algunas ofertas laborales, contratos ocasionales,
sobre todo ofrecimientos que no llegaban a puerto, no superaban las
buenas intenciones y se aproximaban más a las malas, al simple
engaño, ese viejo truco del después te pago o te ofrezco
tanto y después te corto. En ese ir y venir, del diario vivir,
tuvo la oferta del siglo, aparentemente algo creativo e interesante.
Una línea aérea, no dejaba de ser insólito el tema,
casi una burla, porque no tenía cómo ni con qué
ni para cuando viajar. El gerente, un mulato astuto, le propuso hacer
un libro sobre las anécdotas de los clientes de la aerolínea.
Una propuesta interesante, atractiva, original, se dijo Denver. El invisible
volvería a su papel de ghostwriter, en una de las líneas
más cordiales de la región. Tú lo escribes y yo
lo firmo, dijo el gerente con voz de sobrecargo, casi una inocentada
en pleno vuelo. Desde luego no había paga, sino la emoción
de conocer los testimonios, de ser partícipe de esta aventura
editorial. Quizás algunos dólares de la venta, si ello
ocurriera y no se sabría cuánto le correspondería.
Otra aventura y esta vez aérea, volátil, por las nubes.
No hubo aterrizaje.
En la migra, las almas migratorias vivían en el limbo. No disponían
siquiera de esas improvisadas carpas. Allí, se cocinaba diariamente
un paquete de destinos sin paradero. La importancia de cada caso la
marcaba el tamaño de la coima, la tradicional mordida. Sálvate,
sálvate, quedaba en el eco de un Denver decididamente escéptico.
El Ejército de Salvación manejaba su discurso en la otra
esquina del destino escrito de Denver. Se paseaban con sus uniformes
de enfermeras deseosas de salvar almas enfermas casi levitando en puntillas
para no despertar sospechas que el mundo está a punto de bajar
el telón.
En la migra el tiempo no pasaba/solo la gente circulaba/detenida
frente a una ventanilla/solicitando algún papel/una firma/lo
que fuera para avanzar/y salir de un andén sin tren/La migra
tiene y se toma su tiempo/para verificar que va a demorar/y no dudará
en enredar/lo que permita continuar/La migra está consciente/que
no es negocio firmar por firmar/hay que esperar/hasta que llegue la
orden/que el papel no está.
Los letrados e iletrados pululaban junto a sus víctimas,
sangrándoles los bolsillos, vampirizándoles su entorno,
con la avidez de silenciosos asaltantes de caminos. Encorbatados o en
camisillas, algunos son meros mensajeros, tutores de trámites
espurios. Funcionarios de la ley del embudo, pequeñas sanguijuelas
del sistema, vivaces carroñeros del expediente oculto y extraviado
en sus manos. Cumplen su turno de circular los papeles lanzados a una
ruleta rusa. Qué acto fallido más perfecto, Sigmund querido.
Sí, los había cojos, maltrechos, de manos sudorosas, rostros
ávidos, con un paciente enfrente petrificado en un gesto coagulado
y esa atmósfera que es nada más que bullicio próximo
al murmullo, a una cháchara insulsa, tan falsa como un ortopeda
de pueblo. Señoritas curvilíneas también con el
derecho y el revés en la mano. Es un pastel grosso,
inagotable, líquido, gota a gota, un banquete para Platón.
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Para
saber más
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DATOS DEL AUTOR:
Rolando Gabrielli nació en Santiago
de Chile.Estudió Periodismo en la Universidad de Chile. Ejerció
hasta el 11 de septiembre de 1973 en su país. Fue Corresponsal
Extranjero en Colombia y Panamá (1975-79). Funcionario Internacional
durante una dècada, Editor de una publicación científico-técnica
y económica, con circulación en 56 países, columnista
de la revista alemana D+C (1979-89). Escribió para varios periódicos
panameños como Analista Internacional y trabajó en el
programa de la Unión Europea-PNUD, Tips On Line. Asesor en estrategias
empresariales, editor de Suplementos especializados, ha trabajado y
lo hace actualmente en marketing. Trabaja desde hace casu dos dècadas
en una reconocida empresa de arquitectura. Hace màs de 20 años
se inició en Internet. Ha publicado dos libros de Poesìa
en Colombia: Entre parèntesis, amor y Los Poetas de Chile. Tiene
varios libros por editar: poesía y prosa.
